Si tous les nains de France, entends : ceux des pelouses,
Cherchaient roi farfelu, le Seigneur des Anneaux
N'aurait aucune chance, il prendrait une blouse
Et qui serait l'élu ? Nicolas Bel Nano.

Nains de France ou d'ailleurs, qui hantent les jardins,
Grands bâfreurs s'ils vivaient, rien qu'à voir leur bedaine,
Éliraient le meilleur : Nico le baladin,
Troubadour éprouvé, maître en calembredaines.

Ah, maître Nicolas... Amoureux de la Botte,
Il fréquente Bergame aussi bien que Bari,
Prenant goût aux bell's dame' (avec ou sans mari),
À la mozarella, à l'Asti qu'on sirote...

Ah, maître Nicolas... En Lombardie sans doute
Il étudie la langue en compagnie d'Érasme.
Pour en passer par là, fascinant qui l'écoute,
Il manie la harangue autant que le sarcasme.

Ah, maître Nicolas... Il traverse les Pouilles,
Marchant d'un pas alerte en se grattant les coudes,
Cœur vaillant, jamais las, il y traîne sa bouille,
La bouche grande ouverte et jamais il ne boude.

Pourquoi le ferait-il ? Son appétit solide
Se satisfait bientôt, sous les frais mimosas,
Du goûteux risotto, des pâtes, des pizzas
Et des relents subtils du Chianti languide.

Lors son cœur généreux comme son portefeuille
Lui disent : « Pourquoi pas ? S'il faut que l'on partage,
S'il faut qu'on rende heureux les bons copains qu'endeuillent
Quelque triste repas, quelque mauvais potage,

Offrons-leur al dente l'Italie... Quel lyrisme,
Le plaisant aromate – et j'en vois qui salivent,
Convivialité, partage, épicurisme
Et gloire à la tomate et à l'huile d'olive !

Amis, soyons contents, faisons bonne ripaille,
Célébrons sans retard les vivants puis, folie,
Les poètes d'antan, madame de Noailles,
Pour la France Ronsard, Dante pour l'Italie.

Levons impatients notre verre à Nico,
S'il fait du bon fricot, qu'il ait sa récompense :
Dégustons confiants, achetons illico :
Fions-nous à Nico pour nous remplir la panse !

Poète, mon ami, je croise ton chemin
Et pourfends l'ennemi de la rime en ton sein
(Je parle de ton for, de ton château d'Espagne
Et non du galbe fort de nichons de Cocagne).
Oui-da, je reconnais dans ta géniale verve
La mienne qui renaît de ses cendres d'orfèvre.
De la langue soyons, camarade ardéchois,
Les ultimes colons : cet art qui nous échoit,
Nous émeut, nous habite et nous colle à la plume,
Mettons-y notre rite, et le poids de l'enclume
Alors sera moins lourd face à la connerie.
Que l'amour et l'humour soient les mamelles qui
Demain abreuveront nos chers concitoyens ;
Leurs masques tomberont, dépourvus de moyens,
Ils n'auront qu'un dessein : s'enivrer de nos vers
Comme on tète le sein d'une nouvelle mère.
Ah ! quelle belle paire, ami, nous formerons
En buvant de la terre un sang de vigneron.
Je n'ai lu jusqu'ici de ton triple chef-d'œuvre
Qu'une infime partie, mais c'est comme une pieuvre
Qui me tente et m'accule à force de génie ;
Permets que je t'envoie quelques vers non bénis.
Grenouilles, bénitiers ou frères d'infortune,
Robin, son cul, Zoé, mettez un peu de thune
De côté pour avoir le plaisir indicible
D'acheter ce miroir de l'âme, cette bible,
Païenne fleur de lin exaltée, déjantée
En appeau léonin d'Austerlitz enchantée.
Les poésies du cœur vous auront convaincus
Et le verbe vainqueur vous trouera le cul !