Le cimetière de Montmartre

À Montmartre, le cimetière
Où poussent les tombeaux de pierre,
Où poussent, grisâtre forêt,
Les stèles aux lettres dorées,
Les morts gisant entre les planches
Profitent-ils chaque dimanche
Des visiteurs silencieux
Qui se promènent, soucieux
De leurs âmes ? Sans doute... Certes !
D'ailleurs la vie partout offerte
Se sent bien dans ce lieu sacré.
C'est un chat qui glisse, discret,
Sur les pavés ; c'est, ô jeune âge,
Une gamine aux gestes sages ;
Un groupe écoutant ce que dit
Un qui-sait-tout, un érudit ;
C'est un, venu pour rendre hommage
À un grand homme (de passage :
Pour être digne de l'autel,
On n'en reste pas moins mortel) ;
C'est un jeune couple et leur fille
Devant le caveau de famille ;
De simples curieux aussi,
Et moi qui passe par ici,
Poète pour la vie entière,
À Montmartre, le cimetière.

Paris, cimetière de Montmartre, dimanche 22 mai 2016