Le Père Lachaise

Mon Dieu, comme un cimetière
Peut être accueillant !
Il pleut sur la ville entière,
Le Soleil brille en
Se cachant. Qu'il lui complaise
De briller jamais :
J'aime le Père Lachaise
Sous la pluie de mai.

Sous la pluie de mai sans doute
Mais sur les pavés
Les rigoles qui s'égouttent
Donnent à rêver...
Même les morts s'en étonnent :
Ô curieux temps !
On se croirait en automne
Bien plus qu'au printemps.

Puis les morts, à Dieu ne plaise,
Ont l'éternité.
Ici, au Père Lachaise,
Qu'importe l'été,
Qu'importe le temps qui passe
Au gré des saisons
Quand le caveau gris tient place
D'ultime maison.

Alors ? « Être ou ne pas être »,
Pluie du mois de mai ?
Si je l'ignorais peut-être,
Je sais désormais :
Nous ne sommes que poussière,
Demain vacillants...
Mon Dieu, comme un cimetière
Peut être accueillant !

Paris, cimetière du Père Lachaise, toutes vannes du ciel ouvertes (en grand), dimanche 22 mai 2016